Le jour où l'on m'a dit que le Père Noël n'existait pas, j'avais quatorze ans. J'ai été si triste que, dans mon chagrin, quelqu'un m'a sans doute entendue et, secrètement, pendant mon sommeil, est venu planter des ailes dans mon dos. Pour que je me réveille moins triste...

Et effectivement, au fil du temps, la vie est devenue possible, sans le Père Noël... Mes ailes m'amenaient vers le haut, et là-haut c'est l'univers des rêves, de l'imaginaire.

Depuis, je ne fais que voler. Parfois je tombe, mais grâce à mes ailes je me relève toujours.